JE NE ME SENS PAS ITALIEN

JE NE ME SENS PAS ITALIEN

Version française – JE NE ME SENS PAS ITALIEN – Marco Valdo M.I. – 2011

Chanson italienne – Io non mi sento italiano – Giorgio Gaber – 2003

Dialogue Maïeutique

Pour nous les ânes, dit Lucien l’âne lui-même en agitant la tête pour marquer sa perplexité, pour nous les ânes, un homme est un homme… Par exemple, moi qui suis depuis la plus haute Antiquité, en voyage à travers le monde, en commençant par l’Ionie et le tour de la Méditerranée avant de m’aventurer partout ailleurs dans ce monde, quand je croise un homme – au sens générique, car ce pourrait être une femme – je vois un bipède humain et je ne lui vois pas de frontière ou de nation au front. Sauf évidemment quand il s’avise à porter un uniforme et un casque et à agiter le tissu d’un drapeau.

Tu as parfaitement bien vu ce que tu as vu, mon ami Lucien l’âne… Et moi qui suis un de ces étranges bipèdes, je vois la même chose que toi. Je suis un homme sans frontières et j’ai bien du mal à imaginer une patrie, moi qui vis dans une région qui s’appelle la Wallonie – ceci dit pour la géographie, juste en somme pour situer l’endroit d’où je parle. Comment peut-on être Persan ? se demandait Montesquieu… Je me pose encore la même question : comment peut-on être Wallon ? Je suis, pour évoquer Michel de Montaigne, « l’homme en général, de qui je cherche la cognoissance ». Mais cela dit, l’interpellation de Gaber vaut pour toutes les « nations », pour tous les présidents et finalement, pour tous les gens. Comprends-moi bien, mon ami Lucien l’âne, on peut en effet se situer ici ou là sur la planète, on peut et on doit se situer géographiquement et faire où l’on est ou bien, là où l’on trouve refuge (quand on trouve refuge…) et pour ce que l’on peut, son métier d’homme ou d’âne, c’est selon. Mais on se saurait en tirer raison d’orgueil ou d’exclusion des autres…

Je trouve, en effet, que voilà une bonne manière de vivre en ce monde… et il faudra bien que toutes ces nations disparaissent, condition première pour que d’un bout à l’autre de la planète, on ne puisse plus dresser les gens les uns contre les autres, en inventant de toutes pièces des nations et d’autres entités tout aussi imaginaires et dangereuses. Crois-moi, Marco Valdo M.I., mon ami, il nous faut reprendre – pour cela aussi – reprendre notre inlassable tâche et tisser le linceul de ce vieux monde plein de frontières, de nations, de patries et décidément cacochyme.

Heureusement !

Ainsi Parlaient Marco Valdo M.I. et Lucien Lane.

Parlé : Je suis Giorgio Gaber. Je suis né et je vis à Milan.

Je ne me sens pas italien.

Mais par bonheur ou par malheur, je le suis.

Excusez-moi Président,

Ce n’est pas ma faute

Mais notre Patrie

Je ne sais ce que c’est.

Il se pourrait que je me trompe

Que ce soit une belle idée

Mais je crains qu’elle ne devienne

Un vilain poème.

Excusez-moi Président,

Je ne ressens aucun besoin

D’un hymne national

Dont j’ai un peu honte.

Quant aux footballistes

Je ne peux juger

Les nôtres ne le savent pas

Ou n’ont plus de pudeur.

Je ne me sens pas italien.

Mais par bonheur ou par malheur, je le suis.

Excusez-moi Président,

Si j’ai l’impudence

De dire que je ne sens

Aucune appartenance

Et excepté Garibaldi

Je ne vois aucune raison

D’être orgueilleux.

Excusez-moi Président,

Si j’ai à l’esprit le fanatisme

Des chemises noires

Au temps du fascisme.

Si un jour naquit

Cette démocratie

Leur en faire compliment

Ce serait délirant.

Je ne me sens pas italien.

Mais par bonheur ou par malheur, je le suis.

Ce beau pays

Plein de poésie

A tant de prétention

Mais dans le monde occidental

C’est la banlieue.

Excusez-moi Président,

Mais notre État

Que vous représentez

Me semble un peu décrépit.

Et il apparaît clairement

Aux yeux des gens

Que tout est calculé

Et que rien ne fonctionne.

Serait-ce que les Italiens

Par tradition

Sont trop passionnés

Par les discussions

Jusqu’au parlement

L’air est incandescent

On s’étripe pour tout

Et on ne change rien.

Je ne me sens pas italien.

Mais par bonheur ou par malheur, je le suis.

Excusez-moi Président,

Mais vous devez convenir

Que nous avons des limites

Nous devons nous le dire.

Mis à part le défaitisme

Nous sommes ce que nous sommes

Et nous avons aussi un passé

Que nous n’oublions pas.

Excusez-moi Président,

Mais nous les Italiens

Pour les autres, nous sommes

Spaghetti et mandolines.

Alors là, je me fâche.

Je suis fier et je m’en vante,

Je leur jette à la face

Ce que fut la Renaissance.

Je ne me sens pas italien.

Mais par bonheur ou par malheur, je le suis.

Ce beau pays

Est peut-être peu sage

Il a les idées confuses

Mais si j’étais né en d’autres lieux

Ç’aurait pu être pire.

Excusez-moi Président,

J’en ai tant dit désormais

J’ajoute une autre impression

Que je crois importante.

Par rapport aux étrangers

Nous nous sentons amoindris

Mais peut-être avons-nous compris

Que ce monde est le théâtre de la vie.

Excusez-moi Président,

Je sais qu’il ne vous sied pas

Que le cri « Italia ! Italia ! »

On ne l’entend que dans les stades.

Mais quand même pour ne pas mourir

Ou un peu par plaisanterie

Si nous avons fait l’Europe

Faisons un peu l’Italie.