jeudi 31 mars 2016

UNE LUCIOLE D’AOÛT

Version française – UNE LUCIOLE D’AOÛT – Marco Valdo M.I. – 2016

Chanson italienne – Una lucciola d’agosto – Gianmaria Testa – 2003

Une luciole d’août
S’en allait un matin doux,
Fière de sa valise,
Chercher la lune
Et criait aux quatre vents
Sa joie d’être vivant.
Elle la criait aux quatre vents
Et sa lumière clignotait joyeusement.

Mais la luciole d’août, douce luciole
Vit le soleil qui naissait.
Seul, derrière les montagnes,
Elle vit le soleil qui brillait.
Elle dit au soleil : il ne faut pas monter
Avec ta lumière assassine.
Elle cria au soleil – de ne pas monter
Et sa lumière déjà décline.

Et sur un perce-neige,
On trouva une luciole d’août, douce luciole,
Tenant dans sa main droite,
Sa valise contenant la lune.
Ils dirent : elle sera morte
De peur ou d’amour trop fortes.
Ils dirent : elle sera morte,
Car elle n’avait plus de lumière,
Car elle n’avait plus de lumière.

Et le soleil vit la luciole
Sur cette fleur de neige
Et à la luciole,
Il offrit un sourire.

Un des derniers, si pas le dernier, poème de Gianmaria Testa, dit par lui-même le 21 novembre 2015. Un poème contre la guerre (version française Marco Valdo M.I.) :

LA BEAUTÉ EXISTE

Dans le bec jaune-oranger d’un merle
Dans n’importe quelle fleur
Dans l’horizon perdu et lointain de la mer
La beauté existe.
C’est un mystère dévoilé
Un secret évident
La vie.
La beauté existe
Et elle n’a peur de rien
Même pas de nous
Les gens.

mercredi 30 mars 2016

SENS DESSOUS – DESSUS

Version française – SENS DESSOUS – DESSUS – Marco valdo M.I. – 2016

Chanson italienne – Sottosopra – Gianmaria Testa – 2011

Moi, je reste ici par ma volonté et je me contente
De parler avec l’enfant.

Tu vois, Lucien l’âne mon ami, même si comme moi, on déteste travailler dans l’instant, dans la coulée de l’actualité, on peut parfois faire l’exception. C’est le cas, ce soir, pour Gianmaria Testa, que j’avais traduit plusieurs fois pour les Chansons contre la Guerre. Je l’avais même suivi – de loin – lors d’une tournée au Québec où il s’essayait à chanter Ferré. Et donc, je me suis dit qu’aujourd’hui, je lui consacrerai une version française d’une de ses chansons. Hommage du vice à la vertu !

En effet. Qui es-tu toi pour décider de pareil hommage ?, dit Lucien l’âne en souriant.

Oh, comme tu le sais, je ne suis rien et comme toi, je m’en vais dans le sous-bois d’un petit pas. Mais, si tu veux bien, je reviens à Gianmaria Testa et à sa chanson Sottosopra qui me semble incarner sa situation présente. Car, tu le verras en lisant, cette chanson raconte l’histoire d’un homme qu’on écarte de son destin et qui va se réfugier sur un toit – solitaire, pour réfléchir à sa propre vie. Évidemment, comme pour toute la poésie, il faut dépasser l’interprétation au premier degré (où cet homme était un travailleur révolté et désespéré) et lui donner un plus vaste horizon. En l’occurrence, je l'ai reformulée pour l’infini du néant, où – dit Gianmaria Testa :

« Ainsi tout seul, je continue mon histoire.
Il ne m’importe plus de descendre ou de rentrer ».

Eh bien, saluons cet homme en sa retraite éternelle et reprenons notre tâche et tissons le suaire de ce vieux monde si frelaté, télévisuel, médiatisé et cacochyme.

Heureusement !

Ainsi Parlaient Marco Valdo M.I. et Lucien Lane

Beaucoup plus que la terre sous mes pieds,
Ici me manquent les voix et la cité
Et puis, tu me manques toi que je ne vois plus
Depuis que je suis ici au-dessus.

Nous sommes montés avant la fin de notre service
Pour voir du toit de l’usine
Si d’en haut, on pourrait identifier
Celui qui nous a fait licencier.

À toute allure, le premier jour est passé :
Nous dessus, et les autres dessous à se demander
Qui sont ces visages sur le toit
Et que peuvent-ils regarder de là.

Puis la patrouille est arrivée,
Un enfant a salué d’un balcon.
Avant qu’il fasse nuit, la télévision

S’est installée.

Non, je ne descends pas
Et on ne m’aura pas en bas,
Même pas la télé.
Non, je ne descends pas
Et va-z-y toi
Devant la télé !

Comme des passants quand il pleut à l’improviste,
Entassés sous l’abri d’un porche unique,
Ceux de dessous s’écrasaient sans façon
Devant la camera de la transmission.

Moi sur le toit, je suis resté moi-même ;
Pour moi, c’est la faute à la délocalisation.
Tous voulaient le micro pour dire

Quelque chose à la télévision

Quand l’obscurité tomba dans les rues,
Sur les grilles et les barrières de Turin,

Même le lampion du balcon s’est éteint
Où cet enfant regarde les nues.

Moi pour un instant, j’ai cru te voir
Parmi les autres en dessous, par solidarité.
Ce n’était pas toi et je suis resté dans le noir,
Sur le toit, seul à bivouaquer.

Non, je ne descends pas
Et on ne m’aura pas en bas,
même pas la télé.
Non, je ne descends pas
Et va-z-y toi
Devant la télé !

Des jours et des nuits ont passé depuis ce moment
Et dans la rue, tout recommence à circuler.
Quelqu’un lève les yeux de temps en temps
Et me regarde regarder.

Les camarades sont partis et je les comprends,
Il n’est pas si facile de rester
Quand quelqu’un t’attend,
Si tu as quelqu’un à qui raconter.

Ainsi tout seul, je continue mon histoire.
Il ne m’importe plus de descendre ou de rentrer,
Il ne m’importe même plus de savoir
Qui m’a licencié.

Les jours passent tous égaux sans que je les compte ;
Ils étouffent qui les prend pour argent comptant.
Moi, je reste ici par ma volonté et je me contente
De parler avec l’enfant.

JE T’OFFRIRAI UNE ROSE

Version française – JE T’OFFRIRAI UNE ROSE – Marco Valdo M.I. – 2010 – nouvelle version 2016.

Chanson italienne – Ti regalerò una rosa – Simone Cristicchi – 2007

Je t’offrirai une rose,

Une rose rouge pour peindre toute chose

Une autre chanson qui parle de folie et d’asiles.

Moi, dit Lucien l’âne, je trouve cette nouvelle version plus jolie…

Je t’offrirai une rose,

Une rose rouge pour peindre toute chose ;

Une rose pour consoler chacune de tes larmes ;

Une rose pour t’aimer.

Je t’offrirai une rose,

Une rose blanche comme si tu étais mon épouse,

Une rose blanche qui te serve à oublier

La moindre peine.

Je m’appelle Antonio et je suis fou à lier

Je suis né en 54 et je vis ici depuis que j’étais enfant ;

Ils m’ont enfermé ainsi dans un asile durant quarante ans.

Je t’écris cette lettre, car je ne sais pas parler –

Pardonne ma calligraphie de petit garçon –

Et je m’étonne d’éprouver encore une émotion,

Mais la faute est à ma main qui ne cesse de trembler.

Je suis un piano avec une touche cassée,

L’accord dissonant d’un orchestre d’ivrognes

Et jour et nuit continuent à se ressembler

Dans le peu de lumière qui traverse les vitres opaques.

Je fais encore sous moi tant j’ai peur ;

Pour la société des sains, nous avons toujours été des hideurs.

Je pue de pisse et de chiure :

J’ai une maladie mentale et il n’existe pas de cure.

Je t’offrirai une rose,

Une rose rouge pour peindre toute chose ;

Une rose pour consoler chacune de tes larmes ;

Une rose pour t’aimer.

Je t’offrirai une rose,

Une rose blanche comme si tu étais mon épouse,

Une rose blanche qui te serve à oublier

La moindre peine.

Les fous sont des points d’interrogation sans phrase,

Des milliers d’astronefs qui rentrent à la base.

Ce sont des pantins étendus au soleil à sécher ;

Les fous sont des apôtres d’un Dieu qui les a rejetés.

Avec la frigolite, je me fabrique de la neige ;

D'être toujours seul, m’a fait si malheureux.

Maintenant prenez un télescope, mesurez les distances

Et regardez entre vous et moi, qui est le plus dangereux ?

Dans les pavillons, nous nous aimons en cachette

Ciselant un coin qui soit à nous seulement.

Je me rappelle les rares instants où nous nous sentons vivants,

Plus un de ces dossiers cliniques perdus dans des archives.

Tu seras le dernier à disparaître de mon cœur ;

Tu étais comme mon ange lié à un radiateur.

Malgré tout, je t’attends à chaque heure

Et si je ferme les yeux, je sens ta main qui m’effleure.

Je t’offrirai une rose,

Une rose rouge pour peindre toute chose ;

Une rose pour consoler chacune de tes larmes ;

Une rose pour t’aimer.

Je t’offrirai une rose,

Une rose blanche comme si tu étais mon épouse,

Une rose blanche qui te serve à oublier

La moindre peine.

Je m’appelle Antonio et je suis sur le toit

Chère Marguerite, ça fait vingt ans que je t’attends

Nous sommes les fous quand personne ne nous comprend

Je te laisse cette lettre, à présent je dois partir sans toi

Pardonne ma calligraphie de petit garçon –

Et je m’étonne d’éprouver encore une émotion,

Qu’Antonio sache voler, ça t’étonne toi ?

mardi 29 mars 2016

APRÈS LA BATAILLE

Version française – APRÈS LA BATAILLE – Marco Valdo M.I. – 2016

Chanson allemande – Nach der Schlacht – Kurt Tucholsky – 1924

Texte de Kurt Tucholsky, publié sous le pseudonyme de Theobald Tiger in Die Weltbühne du 29 mai 1924.

Entre 1959 et 1961 ce poème de Tucholsky, comme beaucoup d’autres, fut mis en musique par Hanns Eisler. L’interprétation de Ernst Busch se trouve sur le disque « Rosen Auf Den Weg Gestreut – Ernst Busch Singt Kurt Tucholsky » publié en 1981.En 1984, on trouve la version de Leon Boden et Bernd Klinzmann dans leur « Tucholsky in Rock ».
Plus récemment, le poème a été repris par Christoph Holzhöfer, prolifique auteur-compositeur allemand de « gauche », originaire de Bestwig, Rhénanie-Westphalie.

Quand je vais mal, personne ne me répond.
La faim d’autrui est terrible : elle gêne.
Et plus d’un dit, en entendant mon nom :
« Oui, oui, je me rappelle… »

Je sonne en vain à toutes les portes.
J’encaisse ainsi, quand je patiente là sur le pavé.
Comme résultat d’une vie entière, il reste :
« Mon Dieu, c’est passé – ! »

Un ami des bons jours d’antan,
M’adresse quelques bonnes paroles
Il parle et m’offre un de ses vieux col
Et puis, se sauve rapidement.

Moi, je me cacherais, s’il m’arrivait d’aller mal,
Il y a ici d’autres encore beaucoup plus mal :
Certains mendient aux coins des rues.
Là, l’un à côté de l’autre.

De quoi me plaindrais-je, si je ne peux plus rien faire ?
D’autres trouvent, après la sanglante danse d’enfer,
Avec une jambe de bois et une médaille de pacotille,
Le remerciement de la patrie.

lundi 28 mars 2016