LES FLEURS DE SANG

LES FLEURS DE SANG

Version française – LES FLEURS DE SANG – Marco Valdo M.I. – 2018

d’après la version italienne – FIORI DI SANGUE – Flavio Poltronieri – 2018

d’une chanson turque – Kan çiçekleri – Zülfü Livaneli – 1987

Paroles et musique de Zülfü Livaneli

Dialogue maïeutique

Voici, Lucien l’âne mon ami, une chanson qui parle de fleurs et de sang. C’est une chanson de Zülfü Livaneli – dont on a déjà fait la version française de Güldünya, Duvarlar (LES MURS) et Asya-Afrika (ASIE-AFRIQUE). Elle aurait été inspirée par un tableau d’Abidin Dino, peintre surréaliste, cinéaste, journaliste, écrivain, exilé à Paris, proche notamment du poète turc Nazim Hikmet. Voilà pour situer l’image, pour signifier la figuration poétique.

Quant à la couleur rouge sang de ces fleurs poétiques, elle renvoie aux murs maculés des villes prises dans la guerre ou écrasées par la répression. Ce qui est un paysage commun de l’histoire turque. Comme c’est le cas actuellement au-delà des frontières dans ce bout de Syrie qu’est en train d’envahir la Turquie, elle-même confisquée par Erdogan et où son armée mène une lutte rouge de sang contre les populations kurdes. Une opération militaire d’agression qui, soit dit en passant, revient à planter un couteau dans le dos de gens qui luttent pour leur indépendance en même temps que contre le terrorisme islamique et la dictature syrienne.

Oh, dit Lucien l’âne, ce n’est pas une nouveauté ; il ne s’agit pas seulement d’empêcher l’indépendance des Kurdes, il s’agit également de les réduire ; la purification turque a déjà été pratiquée contre les Arméniens, par exemple. D’autre part, j’ai vu ça souvent au cours de mes longs parcours : ces murs des villes, des villages, des maisons qu’ornaient de sinistres fleurs rouges. Je me souviens aussi de ruisseaux qui se teintaient de vermeil et de noir. Les guerres sanglantes, petites et grandes, sont fréquentes.

En effet, reprend Marco Valdo M.I., les guerres sanglantes sont choses fréquentes ou plus exactement, la guerre est un état permanent. C’est celui de la Guerre de Cent Mille Ans que les riches et les puissants font aux pauvres pour assouvir leurs instincts pervers de possession et de domination.

Parfois, la version sanglante se fait discrète et se camoufle sous le déguisement de la paix, mais, dans le fond, c’est un leurre. Quand elle disparaît ici, elle renaît là ; si elle disparaît ici, c’est pour renaître là et vraiment, on ne sait quand ces rus, ces ruisseaux, ces rivières et ces fleuves de sang se tariront.

Véritablement, on ne sait pas, Marco Valdo M.I. mon ami ; ni quand, ni comment, on en viendra à bout. Cependant, et pour cela même, il nous faut poursuivre notre tâche et tisser le linceul de ce vieux monde menteur, dictatorial, purificateur et cacochyme.

Heureusement !

Ainsi Parlaient Marco Valdo M.I. et Lucien Lane.

Bourgeon de douleur ou jaillissement de l’âme ?

Les fleurs de sang ont toujours fleuri et fleuriront encore.

Est-ce une chanson, une poésie ou un hymne funèbre ?

Les fleurs de sang ont toujours fleuri et fleuriront encore.

Les rus et les ruisselets courent sur leur erre,

Mais jamais ne rejoignent la mer.

Une rose blessée repose sur le parapet ;

On dit que qui flétrit les roses ne rira jamais.

Fumées et brouillards flottent sur cette ville,

Le sang maquille les boutons des fleurs,

Les montagnes portent les fleurs, le pouvoir charrie le malheur,

Les fleurs de sang forment les germes de l’espérance.

LE COÛT SOCIAL

L’ANONYME TOSCAN DU XXIe SIÈCLE ET LE PETIT ORCHESTRE DU COÛT SOCIAL

Version française – LE COÛT SOCIAL – Marco Valdo M.I. – 2018

Chanson italienne – Costo sociale – AT(hée) du XXI siècle – aprile 2018

Texte et musique : Anonimo Toscano del XXI Secolo
Sur une idée de Riccardo Venturi
Coro del Coordinamento Anarchico e Libertario di Firenze (Chœur de la coordination anarchiste et libertaire de Florence)

Dans ce cas, je fais un peu l’intermédiaire ; mon vieil ami Riccardo Venturi, hospitalisé en soins intensifs pour l’énième petit infar il y a quelques jours (vous aurez peut-être remarqué son absence du site), m’a prié de développer l’idée de chanson qu’il avait eue durant les longues heures nocturnes, en tenant compte que dans une UTIC (Unità di Terapia Intensiva Cardiologica), on ne peut faire grand-chose, étant nus et cloués au lit dans une chose qui ressemble assez au 41 bis (carcer duro, régime carcéral de haute sécurité). J’ai exécuté volontiers le travail, en suivant les suggestions précises de RV, même si le susdit est maintenant déjà bien et que dans son petit chez soi, il fait des traductions du suédois, se fait des injections d’insuline, car sa glycémie est montée à des valeurs monstrueuses suite à l’événement traumatique et il sifflote gaiement ; et qui le tue, cela… dit par le soussigné lequel, comme vous saurez tous, est immortel. Ainsi, en somme, est née cette chose que j’ai confiée à un « orchestrina » nouveau-né, formé – très exactement – par moi-même personnellement en personne et par d’autres étranges figures qui, d’autre part, se sont pressées les jours passés dans le département où Venturi était hospitalisé pour la post-opération (un rayon qui s’appelle « Medicina di Elezione – Médecine d’Élection », à raison de quoi RV a immédiatement crié : « Ne pas déléguer, ne pas voter ! »). J’inviterais même Venturi à en faire partie, s’il n’a pas perdu la voix, et naturellement même le DQ82 qui est médecin. Comme disait mon ancêtre Anonyme Toscan du XIV Siècle, « un barbier-chirurgien fait toujours bon usage. » [At(hée)-XXI]

Dialogue maïeutique

Lucien l’âne mon ami, notre ami Ventu est revenu, le bon RV, alias mille autres noms, a fait récemment un xième petit infar (infartino), c’est-à-dire un infarctus du myocarde, événement fréquent chez les humains, du moins dans la partie la plus urbanisée et la plus riche de notre monde contemporain. Car, globalement, vois-tu mon ami l’âne, dans les pays les plus riches, même les pauvres ont les maladies des riches.

Oh, Marco Valdo M.I. mon ami, je sais ça. C’est un des effets pervers de la Guerre de Cent Mille Ans, non pas que les riches filent perversement leur chtouille aux pauvres, mais parce que le mode de vie général est pour une grande part calqué sur celui des riches, même si c’est de façon caricaturale, même si en définitive, il s’agit d’un ersatz : technologie, équipement, alimentation – sucre, tabac, alcool à profusion ; le tout lié à une sédentarisation et aux faux sports et aux fitnesses (mes fesses !) n’y changent rien. La maladie, les maladies sont des faits de civilisation ; elles sont fortement liées au mode de vie.

Peut-être, Lucien l’âne mon ami, mais ça ne nous console pas des ennuis de santé de notre ami. Je dirais même – en pensant à d’autres – de nos amis. Depuis des années, l’ « infar » est à la mode, en quelque sorte. « Le cœur, vous dis-je, le cœur », dit-on maintenant où Molière voyait le foie et même le poumon.

Oh, dit Lucien l’âne, à cela, je ne résiste pas. Pour Ventu et lui seul, je m’en vais faire la tirade du poumon de Monsieur Molière.

Halte-là, Lucien l’âne mon ami, subodorerais-tu que notre ami Ventu serait un malade imaginaire ?

Certes non, Marco Valdo M.I. mon ami, mais je lui ferai quand même sa tirade :

« Ce sont tous des ignorants, c'est du poumon que vous êtes malade.

– Du poumon?

– Oui. Que sentez-vous?

– Je sens de temps en temps des douleurs de tête.

– Justement, le poumon.

– Il me semble parfois que j'ai un voile devant les yeux. .

– Le poumon.

– J'ai quelquefois des maux de cœur.

– Le poumon.

– Je sens parfois des lassitudes par tous les membres.

– Le poumon.

– Et quelquefois il me prend des douleurs dans le ventre, comme si c'était des coliques.

– Le poumon. Vous avez appétit à ce que vous mangez?

– Oui, Monsieur.

– Le poumon. Vous aimez à boire un peu de vin?

– Oui, Monsieur.

– Le poumon. Il vous prend un petit sommeil après le repas, et vous êtes bien aise de dormir?

– Oui, Monsieur.

– Le poumon, le poumon, vous dis-je. »

(Molière, Le Malade imaginaire, III, 10)

Le poumon, certes, Lucien l’âne mon ami. Le poumon, quoique le foie et le pancréas et l’insuline, dont dépend, semble-t-il, RV, ont partie liée.

Dans sa chanson, l’Athée du XXI met l’accent sur le « coût social » de la santé et des traitements qu’on lui applique et – à raison – il se réjouit de pouvoir être soigné sans devoir (trop) débourser ou sans rien débourser du tout, c’est selon. C’est l’argument de fond de la chanson. Je disais qu’il a raison de se réjouir, car, dans de nombreux pays – et non des moindres – ce genre de traitement est littéralement hors de prix et accessible aux seuls (suffisamment) riches. Là-bas, la situation est claire et simple : les pauvres ne se soignent pas. Je n’ignore pas qu’il y en a aussi ici, mais actuellement encore, c’est un phénomène encore assez limité.

Cela dit, Marco Valdo M.I. mon ami, on n’est pas là pour faire une conférence sur le système de santé dans le monde. Parle-moi un peu de la chanson.

C’est une excellente idée, rétorque Marco Valdo M.I., de mettre ainsi le holà à ma logorrhée et de me ramener à la chanson de Ventu, dont il y aurait un milliard de choses à dire, dont je te ferai grâce. Cependant, elle me plaît beaucoup en ce qu’elle raconte le séjour de Ventu en UTIC, mais vu par lui-même avec pas mal d’autodérision, ce qui est un excellent remède à l’autolamentation. Je m’empresse et je profite de la circonstance pour lui adresser nos plus vives félicitations ; elles sont d’autant plus joyeuses que la chanson est bien rassurante quand elle annonce et conclut :

« Quand vous lirez ça, je serai à table déjà

Avec ma belle assiette de bresàola,

L’huile, le limoncino et le pain complet

Et je vous envoie à tous ce secret

Que je me prépare à ma vie normale,

Mais d’une normalité un peu spéciale,

À ma vie pour tout dire hors norme »

Restons-en là, Marco Valdo M.I. mon ami et comme RV et l’Athée du XXI (Stanislas André Steeman l’avait bien dit : L’Assassin habite au XXI, roman inspiré de Drôle de Drame (et de ses mimosas) de Jacques Prévert), notre tâche et tissons le linceul de ce vieux monde malade, égrotant, cardiaque, hépatique, essoufflé, sucré, diabétique et cacochyme.

Heureusement !

Ainsi Parlaient Marco Valdo M.I. et Lucien Lane

Étendu nu seul dans la nuit

Enserré de tubes roses ou gris,

De toux, de râles, tout est normal,

Je respire une puanteur d’animal ;

Un nouveau stent a été posé

Et on a débouché les anciens ;

Ma vie se dissout et s’en va sans rien,

Comme le Canard WC.

Bourré d’insuline, s’écoule de mon corps

Un peu de liquide naturel et de sanie,

Remis au metoprolole encore,

Remis à la diète et puis rétabli ;

Et tout ça,

Aux frais de l’État.

Si dans autre État, j’avais été soigné

Comme aux Étazunis, si beaux, si grands,

Si modernes, si fiers, si importants,

J’aurais dû payer les infirmiers ;

J’aurais payé les tubes et les haricots verts,

Les perfs, les cachets et jusqu’aux aiguilles,

Le séjour, l’eau, la bouffe et la thérapie,

Sans compter combien coûte cher

Une heure de coronarographie.

Étendu nu seul dans la nuit,

Entre rébus et mots croisés,

Je révise mon hébreu tout éveillé,

« Prise de sang ! », hurle une fille,

« Tension ! »,

J’ai une faim de loup, un appétit de lion.

J’ai une faim de loup, la dent d’animal,

J’ai une faim de coût social ;

Coûter un peu, mais il me paraît

Que je coûte moins qu’une Panda,

Et beaucoup moins qu’un soldat,

Et moins encore qu’une mission de Paix.

Avec ma vie de débauché,

Mes demi-litres, mes vodkas et mes fumées,

Mes nuits blanches et mes colères,

J’ai retrouvé mes cathéters,

Mes cocktails de pilules et d’insuline,

Le haricot, les carottes molles,

Le yaourt maigre sans vitamine,
Le Plavix et mon metoprolole.

Cependant on s’en fout ; il n’y a pas de mal,

Parfois, à se faire une injection de médicament ;

Et, comme dit un certain Génois, pas banal,

Va-z-y toi lui dire que c’est le printemps.

Je vous écris et quand vous lirez ceci,

Je serai déjà chez moi dans mon charivari,

Là, avec mon vélo et mes tartines,

Mes anars, mes livres, mon chat et mon canari,

Mes chansons contre la guerre et mon insuline.

On m’a dit : « Du mouvement ! Il faut bouger !

Et ne nous cassez pas les pieds ;

En somme, Monsieur Venturi, vous nous coûtez

Plus que des vacances de luxe en été. »

Et je rétorque, les statistiques à la main,

Que je coûte moins,

Qu’une avalanche dans la vallée ;

Quelle putain de maléfique chiée

Que cette santé privatisée.

Quand vous lirez ça, je serai à table déjà

Avec ma belle assiette de bresàola,

L’huile, le limoncino et le pain complet

Et je vous envoie à tous ce secret

Que je me prépare à ma vie normale,

Mais d’une normalité un peu spéciale,

À ma vie pour tout dire hors norme,

Et vous salue d’un beau coût social.

[Ghghghghghghg !!!]